Eu morro. Tu morres. Gary Numan dixit. Este torpor alimenta-se de toda a merda que temos que aturar. Não, isto é apenas uma má desculpa. Rei da tanga. Demasiado maduro. Demónios. As pessoas engravidam. Mas quem poderá querer ter um bebé neste mundo, nesta altura? As pessoas são estranhas. Ninguém quer ser feliz. É muito mais fácil fingir-se de morto e deixar rolar. O mundo lá fora é demasiado louco, mesmo quando pensamos que já sabemos o que queremos da vida. Pichas. Tenham medo das preces atendidas. Fechem o coração. Abram o rabo. É a única forma de sobreviver. Divirtam-se. A vida é uma merda de um festival de t-shirts. Todas as más t-shirts. As mesmo muito más. A linha da beleza. Mas estamos a falar de quê? Quem é que quer saber? Quem é que se interessa? O tempo está bom para os patos. Sentir amor. Feel love. Como se fosse possível. Escrevo-te uma carta: Cara alma fodida, quero meter-te os dentes para dentro a pontapé, esmagar-te o crâneo e dar-te aos porcos. Suponho que te amo. Não consigo parar de pensar em ti. A sério. Teu para sempre.
Riste e mandaste-me ao Inferno. Pois... é sempre assim...
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